C39 - 10h10

"Malgré sa hâte, mille petites choses lui ont fait prendre du retard. Et puis il y a du monde sur la route, une fin de journée de transhumance et sa procession de caravanes. Elle arrivera après la nuit tombée. Face à elle, le macadam se tend sur une dizaine de kilomètres, la ligne droite fend la garrigue. Elle ne fixe que le point de fuite de l’asphalte. La perspective lui donne le vertige. Elle accélère, baisse les vitres, toutes les vitres. L’air encore chaud s’engouffre, étouffant. Un nuage épais, doux, profond, ombre la route, corrige la lumière rasante. Elle rêve de s’y enfoncer comme on se roule dans une dune de sable, qu’il l’enfouisse et la gomme. Des bulles de soleil éclatent dans ses yeux, troublent son horizon désert. Les derniers rayons du jour l’aveuglent. Le disque énorme et rouge s’enflamme et bascule, lézarde le ciel de roses et de mauves, de violets et de bleus. Lentement elle le voit s’effacer. Elle se sent légère, un peu ivre. […]"